第11章：枪炸不炸膛，管我价格什么事？

厂房里的日光灯管还是那根坏的，忽明忽暗地闪，像只半死不活的萤火虫。

陈正坐在那张破沙发上，端着碗面，嗦得呼噜呼噜响。

叙利亚有什么吃的？

都不适合自己，而且现在大晚上的外面也没什么店铺开着。

出去浪，吃枪子的可能性更大一点。

面是他自己煮的挂面放了两个鸡蛋，一勺老乾妈，几滴香油。

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在叙利亚这地方，能吃上一碗热汤面，已经算是奢侈了，他爹住院后，他已经连着吃了三天的饢饼蘸橄榄油，吃得胃里直泛酸水。

筷子刚挑起最后一筷子，手机响了。

屏幕上是一串陌生号码，开头是+961——黎巴嫩的区号。

他放下筷子，接起来。

「喂？」

电话那头有杂音，像是有人在开车，然后一个年轻男人的声音响起来，阿拉伯语，语速很快：「是陈先生吗？」

「是我。」

「我是阿卜杜勒·卡里姆先生的人，老板让我送货过来。你方便给个具体地址吗？」

陈正一下来了精神，从沙发上弹起来，面条差点洒了。

「方便方便！」

他把碗往桌上一搁，抹了把嘴，把地址报了一遍，「德拉市工业区南边，阿萨德路往东走，过了那个废弃的加油站，再走五百米，右手边有个灰色的铁门。」

「我知道那地方，，二十分钟到。」

「行行行，我等你。」

电话挂了。

陈正把手机塞进口袋，转头看两个苦工，眼睛亮得像两盏灯。

「来活了！准备干活！」

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