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山脚下的这座小院，其实是座废园。据说几十年前也是个大户，后来一把火烧了半个园子，原来住的人连夜离开了下川村。之后就时不时听到奇怪的声音。村里的老一辈常拿这废园子吓唬小孩，时间长了，村民们也就习惯把这个废园子扔在脑后。
可梁琢分明记得，上回她打那废园子门前经过的时候，还瞅见园子里摆了些竹子。
里头该是有人住着才是。
废园子的门总是开着，门上、屋檐下还留着不少残缺的雕饰，一看就知道过去还真是大户人家住的园子。半边的小园已经被大火烧得乌漆墨黑，这些年过去了也没见怎么被人收拾，这才让人一直觉得是个鬼宅。
梁琢前脚才踏进长满了青苔的小院，当下就听到了熟悉的叫声。
“二郎！”
梁琢下意识地大喊了一声，一脚迈进敞开的正厅。还没来得及看清楚这里头的情况，就听见传来一个老头中气十足的吼声。
“咄！放下！”
梁琢定睛一看。
她家小二郎正瞪圆了眼睛，在往一个大竹篮子里钻，篮子里头的东西大概都被他扔到了外面，周围地上一圈的零碎。还有个白胡子老头，宝贝似的抱着怀里的一盏灯笼，涨红了脸，又急又气地瞪着二郎。
老头看起来约莫五十来岁的样子，白胡子白头发，连眉毛也已经灰白了，眼眶凹陷，身上的布衣看起来也不大干净。唯独一双手，洗得格外干净。
这废园的正厅虽说是敞开着门，实际上那门也不过只剩下半边，还是破破烂烂地悬挂着的，指不定老头吼声再重一些，就能给震得掉下来。
偌大的一个正厅早没了正经摆设，当中摆了张长条桌子，上头堆满了杂七杂八的东西。柱子间连着条绳子，空荡荡的，也不知是用来做什么。二郎就在桌子底下折腾。
梁琢在正厅内站定，顾不上先跟老头打招呼，三步并两步上前一把把半个身子进了竹篮的二郎抱了起来。
那老头似乎对突然闯进来的梁琢并不感兴趣，见有人把捣乱的小孩抱走，这才松了口气，却还是绷着脸，小心翼翼地把怀里的灯笼摆到桌上，完了才弯腰去捡被二郎扔了一地的零碎。
二郎见阿姐来了，高兴地搂住她的脖子就不肯松手。梁琢索性让他挂着，一只胳膊垫在二郎的屁股底下，另一只手去帮着老头捡东西。
这一下，梁琢才看清楚被二郎扔了一地的零碎究竟是些什么物什——一小包牛皮纸被扯开，抖落出细碎的朱砂，还有一贯浓稠的浆糊和不少零碎的料子。
再抬眼，瞅见桌子上堆着的一小堆竹条，梁琢恍然。
“这是做灯笼的？”
那老头抬头看了一眼梁琢，手里动没停，从桌上摸出火折子，点上蜡烛，谨慎地摆进灯笼里。
蜡烛初进灯笼，立刻透出光影来，那上头的山水、花鸟映着烛光，样式新颖，色彩顷刻间溢满厅堂。
“这灯笼，真好看。”
不光是脖子上挂着的二郎瞧见灯笼亮起后看得呆了，就连梁琢也情不自禁屏住了呼吸，生怕自己那点儿气吹得厉害了，把蜡烛给熄灭。
她怎么说也在现代社会活了二十几年，看过的新式灯笼没有成千也有几百。可眼前的这盏灯笼，却比任何她过去看到过的新式灯笼都要好看。
这做工，这光影，哪里是后人能比的。
听见梁琢这话，老头终于扭过头搭理了她一回：“村里的丫头？”
“是。我姓梁。”
经历过文化传承困难的现代社会，梁琢面对手艺人总是不由自主地带着敬佩。那些能坚持一门手艺几十年甚至一辈子的老先生们，可能一生清贫，但到最后最无奈的却不是清贫，而是手艺无法得到传承。
传统文化的落寞，既是悲哀，也是无奈。
“姓梁？”
老头抬眼，将梁琢仔仔细细打量了一番，“你爹是梁文？”
“老人家认识我阿爹？”
“认得。”
话到这里，老头又没了声音，低头吹熄蜡烛，找了个根杆子就要把灯笼挂上绳子。
二郎已经看得呆了，挂在梁琢的脖子上，眼睛一直盯着灯笼，见老头要挂上去，忙叫了两声，有些不舍得。
那老头倒是没了之前的气愤，瞧了二郎一眼，从桌上摸出个竹编的小球来。
“这东西就送小子了。”
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